ночь стучалась...

       "Но крепко спит
       хозяин дома
       с чужою
       свыкшийся судьбою"
       ("Судьба", Г.Изюмов)

Судьбы, судьбы
перевиты, связаны.
Сколько не угадано,
сколько не досказано?..
Сколько не осознано,
сколько не исполнилось?
Может, померещилось?
Ночь стучалась...
Вспомнилось.
Может, сон тяжёлый был.
Утром он развеется.
Померещилось...
Остыл.
И на что надеялся?..
А судьба его ждала,
всё звала, печалилась.
А она одна была,
та, что не отчаялась.
Достучаться до небес,
если не услышит он.
И кусок ему не лез,
и ночами сон не сон...
И хотелось закричать,
слёзно дико мучаясь.
На уста легла печать
И смиренье к участи.
И сказал он:
"Нет любви...
Нет её, и не было..."
А судьба ему:
"Живи, но глазами к небу.
Там средь белых облаков
ангел крылья греет.
Там грустит твоя любовь,
за тебя болеет".
И ушла.
А он живёт,
всё в мечтах витает.
В небе облако плывёт.
Ближе...
Нет, растает...