До и После

Я разломалась пополам на «До» и «После»:
та «Я», что «До», как глупый грустный ослик,
хвост потерявший накануне дня рожденья,
вздохнув, лелеяла свои стихотворенья
в тетради пухлой и печаль свою качала
на вОлнах строк. И запивала чаем
смешные романтические бредни.
А вечер, как таинственный посредник,
шептал мне про луну… И обманул…
Как славно было «До»! Ему, лгуну,
прощаю это. Даже слову злому
не разрешу катиться по излому.

А той, что «После»? Просто и привычно
сто раз на дню менять своё обличье,
стирать ростки надежды в порошок
на жерновах условностей. Без штор
жить, как в аквариуме, вроде барракуды,
кусаться и совсем не верить в чудо.
Всё понимать. Молчать. Мириться с фальшью.
Не верить. Не прощать. Не знать, что дальше.
И, не смущаясь, брать, что захотелось.
Дарить, но, если вдруг осточертело
быть мягкотелой и уютной, отобрать
всё без остатка и без жалости. Опять
лицо надеть, как платье, и нарушить
себе же данные слова. Но быть послушной
себе сегодняшней, и той, которой «До»,
упрятанной от всех с таким трудом.