Письмо мёртвого человека

Вот он ад: от бетонных разглаженных стен
веет холодом смерти и ужасом стада.
Всё смешалось: слова наши, детство и старость,
свет и ночь наших жизней, рожденье и тлен.

Растворился во тьме обречённости стыд,
наши руки сплелись, словно стебли растений.
Мы не в зале – на жуткой мы, дьявольской сцене.
Кто поймёт нашу боль, кто за ужас простит?

Словно тело одно, крик со дна, из нутра,
но надёжны расчёты смертельного куба,
и сжимаются медленно белые губы –
и уже никогда не дожить до утра.

Я ловлю чей-то взгляд сквозь глазок потолка,
струи газа, скользнувшие вниз, словно змеи.
Мы рождались, любили, смеялись – мы смели.
Почему так легко наша сила слегла?

Я умру с этой мыслью – она из печи
вместе с дымом уйдёт за пределы земные
как последней, сгоревшей, души позывные,
чей сигнал не смогли удержать палачи...

Серый пепел ложится на лес, на стога,
на коттедж коменданта, цветы и качели.
Штурмбанфюрер играет на виолончели,
вспоминая с улыбкой, как фрау строга.
       18.08.2008