Поэт
Никакой он не Данте, и вовсе не Гёте,
Он курит нещадно, и водочку пьёт он.
От рифм в голове, чуть не сходит с ума.
Со лба шевелюра спадает сама.
Жену зашугал - не скрипи половицей!
И даже, не звякни вязальною спицей.
Сразу же двинет сурово бровями.
Ну разве придёт вдохновение с вами?
Скребёт по бумаге дрянное перо,
Напишет, порвёт, и обрывки в ведро.
Сквозит от окна,пахнет горько микстура,
Мне Муза нужна, а не тощая дура.
А дура, с поэта не сводит глазёнки.
Его полюбила когда-то девчонкой.
Он для неё и Шекспир и Петрарка,
Прочтёт ей стихи, и становится жарко.
С восторгом лелеет и холит кумира,
За ласковый взгляд, ей не жалко полмира.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Заснул за столом, бедолага, - сморило...
Жена его бережно пледом укрыла.
***
Свидетельство о публикации №108081801708
Ирина Из Железки 18.08.2008 22:04 Заявить о нарушении
Надо попробовать обыграть.))
Поэтесса и поэт, конечно, оба гении, с ходу рифм шикарных нет, но мысль пришла в движение.))
Спасибо, Ирина!
Валерий Симкин 18.08.2008 22:31 Заявить о нарушении