Ой ты милая, мчишь по пригорку,
Каблучками, искры снегов, разбросав,
Слышал песню твою, так звонко,
От чего же в глазах роса?
От чего ж от твоих улыбок,
У меня на душе печаль?!
Светлы строки наших «ошибок»,
Это наша выстраданная, пастораль.
А ошибок и нету, вовсе,
Кто посмеет сказать в лицо?
Укажу я тот час же смело,
У кого на плечах яйцо.
От того этот «прошенный» скажет,
Что не знает вселенскую суть,
От того, что свой бант, «наглаженный»,
Прежде видел на ком-нибудь.
От того он такой и смелый,
Что гуляет чужой тропой,
По своей, он как ты, умело,
Не сумеет, такой рысцой.
Пусть и скажет всем нам, что сдержан,
НАМ, ВСЕМ, скажет, в душе его – зной.
От того, что глядя, за окнами
Хочет видеть за строем, строй.
Так что мчи дорогая, радуй,
Ломая ошибок суть.
Ой ли ты, без своей награды?!
Не ленись, не скучай, ничуть.
Вороная
© Copyright: Борис Варламов, 2008
Свидетельство о публикации №108081801582
Свидетельство о публикации №108081801582
Рецензии