Айсберг

Время – как оплывающий под тёплым солнцем айсберг. Эта величавая громадина, путешествуя по водам Леты попадает то в скрипучий холод, то под палящие лучи. Замершие потоки оставляют на нём рваные следы, преображая весь его Лик немыслимыми фигурами, превращая наши деяния в легенды с острыми углами воспоминаний. Дотрагиваясь, мы кромсаем себя заново о живучесть сохранившихся образов. Переживая вновь свои не сказанные, не воплотившиеся слова, мысли. Терзаемся незавершённостью действий.
Каждое воспоминание будто неоконченная повесть. Но вот нас относит всё дальше и дальше. И будто замедляется кровь, минуты начинают капать всё реже и реже. Это затягиваются пропасти и вырастают новые чувства. Душа уже не терзает себя в кровь, она ласкает себя собственными оправданиями и домыслами. Сглаживается острота, пики обтекают, омываемые собственным всепрощением, не догадками о поворотах судьбы, что прошли мимо, не коснувшись нас. И всё не завершённое грезится нам нереальным, фантасмагоричным. Оставляя нас наедине с нами неслучившимися.
Время идёт…