МОЙ ДЕНЬ

Проходит день – обычный, как прохожий.
Возникнет и уходит, не тревожа,
Безлик и пунктуален, как всегда.
Обыденность – последние года.

Вот Книга наставляет откровенно,
Что всё в руках Создателя, смиренно
Мне должно принимать рутинный день.
Но, где я в нём? – осталась только тень.

И день за днём по оголённым нервам
Ступает жизнь, безвкусна и манерна,
Но сердца не смущается покой.
Оно моё ли? Вправду ли со мной?

Лишь думы иногда ночным прибоем
Срывают якорь моего покоя;
Чуть день – ни покаяний, ни мольбы.
Он точка лишь – на линии судьбы.

Как просто ставить точку. Только... пошло.
Что ж, вновь пришлось худеть календарю.
О, где ты, жизнь, оторванная в прошлом?
Я прошлое всё преданней люблю.

Люблю с туманной памятью свиданья,
Где нет ни сожалений, ни тоски,
Где дни текли под сенью Мирозданья
Светлы и чисты, словно родники.

Где я растил плоды своей надежды,
И где душа, взметнувшись высоко,
Наивная и будучи невеждой
Летала так свободно, так легко.

Я был собой. Я был открытым небом,
Свободным ветром, нежною листвой,
Я был не тем ещё которым не был,
Но красотой извечной и простой.

Я был собой – естественным явленьем,
Как снег, как звёзды, как начало дня…
Я был!
       И стал судьбы благоволеньем
Лишь искрой укрощённого огня.

Что ж, ярче постараюсь делать точки, –
Предписано худеть календарю,
Надежда – за несорванным листочком.
И верю и не верю...
        и люблю…