Разборка

Молодой человек, я понимаю, что плохо
То, что я поэзии вашей топчу осенние листья.
Но ваши чёрные ветки и вьюга – из Блока,
А капризная луна from «Агата Кристи».

Нет, не переспрашивайте, к какой такой матери…
С вами смешно, правда, неинтересно.
Да, я понимаю, у вас «пять» по географии,
Но вам не найти на карте этого места.

Эх, юноша бледный со взором горящим,
Кончайте играть слов писклявым альтом.
Вас послушать, так лишь выход в окно – настоящий,
Так идите же! Может, кто и соскребёт вас с асфальта.

Мысль ваша хлюпает под венцом терновым?
Полноте! Слезайте с Голгофы подоконника.
Многим хочется прослыть пророками новыми,
А точнее говоря, обзавестись поклонниками.

И мир непременно ждёт Апокалипсис
За то, что он к нам не относится бережно.
И мы встретим его в парке под любимые записи,
Потягивая виски, как тот мальчик Сэллинджеров.

Кончайте читать мне загадочные мантры
На корякско-китайском наречии вуду.
Сдайте ваших слов опустевших тару,
Не то я о вашу голову перебью всю посуду.

И гитара, пожалуй, идёт каждому
У кого две руки и нестриженые волосы.
А вы всё ещё томимы духовной жаждою?
И вы думаете, что я - все ваши тёмные полосы?

Жалкая кокотка в ахматовском образе -
Чёрная перчатка с левой на правую?
Пожалуй, я сегодня не в духе и не в голосе…
Останьтесь, не печальтесь так, ведь и я – не Джеки Браун...