Земля Необетованная

Земля Необетованная – Русь.
Дела нет до гробов твоих походам крестовым.
А на горле берёзовом бьётся пульс
Соком строк твоих поэтов – старых, новых.

Если б весну твою на экспорт отправляли,
Уж по моде Эльдорадо здесь б златом улицы мостили.
Если б за весну в Стокгольме Нобеля давали,
Ты была б единственной, кого сей честью угостили.

Ржа доспехов тамплиерских, перестрелки в Мекке -
Тебе не нужно и части истории вычурной этой.
Собственных радостей и скорбей громкие вехи
Ты разливаешь по стаканам своих рыцарей - поэтов.

Гитарные струны веток чёрных
Сплетаются на дымчатом шёлке сумерек,
Оживляют музыку веков несчётных.
И знают твои гении, что они не умерли.

Они всю ночь до рассвета - кто под ручку с любимыми,
Кто в шумной компании, кто с одиночеством в жилах, –
Танцуют под вальсы улиц старинных,
Взлетая в па под последние этажи, и

Вдоль Невы и до самого-самого Края…
А где река кудри пенные затягивает заколкой моста,
Восходит над городом луна молодая,
Среди грязи окраин - откровенно чиста.

И хочется в свете её разложить на граните
Душу свою, чтоб просушить хорошенько,
Чтоб заштопать дыры на ней лунными нитями…
Феникс Поэзии, готовься к самосожженью!

Из пепла Пушкина – Лермонтов, и так за загадкой – загадка…
В глазах вечерних собачьих дрожит хрустальная грусть.
Несутся ввысь голоса, гремят аккорды заката,
Поёт Земля Необетованная – Русь.