Это жизнь, что называется, проходит.
Это голос юности стал не слышен.
Там всё мокнут под дождём крыши,
и закат там одинок и свободен.
Захочешь вспомнить - и ничего не вспомнишь.
Облетели, как одуванчики,
обитатели юности - страны огромной,
поселенцы снов твоих - девочки, мальчики.
Размоталось клубком время,
разметалось песком влажным.
А кораблик твой где бумажный?
Голоса где, паруса, реи?
Почему ты его не видишь?
Разве зрение совсем село?
Всё бредёшь пеленой серой,
из которой уже не выйдешь.
Это жизнь, что называется, проходит
© Copyright: Андрей Г., 2008
Свидетельство о публикации №108081501571
Свидетельство о публикации №108081501571
Рецензии