Записки сталкера - Пророк

Пьяный ветер гуляет в главе,
Мысли теплются в сонной дали,
Растворились вчера на заре
В ярком солнце зеницы-угли.

Не потухли а в свете слились,
Что исходит из нашей груди,
Тянет как-то загадочно ввысь,
Чтобы страх навсегда победить

Ты пришел в этот мир неспроста -
Чтобы чайник свистел на плите,
Чтобы грязь оттирать от окна.
Слыть повсюду пророком тебе.

Улыбнувшись, в рутину уйдя,
Плачет тихо свирепая прыть,
Лица бесов с иконы глядят,
Норовят естеству научить.

Ты с глазами копеек по пять,
Крестишь весь обозлившийся свет,
Но тебе никогда не понять,
Что причиной ты стал своих бед.

Ты красавец в свои сорок пять,
Ты седой и беззубый в бреду,
Твое место хотели занять -
Но в тот миг прогорали в аду.

И когда прояснится твой ум,
Под венец перекатится день,
Ты завалишься спать и без дум,
Проклянешь ты судьбы дребедень.

Не дождется никто на Земле
От тебя и кусочка тепла -
Ты проскочишь средь всех на метле,
Распевая в бреду: "Ла-ла-ла".

Кто-то плюнет под ноги тебе
И сожмет крепко руку в кулак,
Не пойдет он с тобой по воде,
Потому что потонешь, дурак.