Она могла, волнуясь и спеша,
Готовить непромытой гречку…
Укутывала сбивчивая шаль
Ее, всегда напуганные,плечи.
Сутулилась и просыпала соль,
Роняла с грохотом чугунную кастрюлю…
Ее ребенок – плоть ее и боль –
Ушел туда, где вновь свистели пули.
Ушел, в карманы руки заложив,
Небрежно потрепав ее по щечке,
Сказал: «Я должен, мама. Покажи
Мои стихи уже подросшей дочке.
Я, может быть, оттуда не вернусь.
Ты не терзайся и не жди меня украдкой.
Я за Нее им буду мстить всерьез…»
И сунул в руки смятую тетрадку.
Конечно, кто-то скажет, может быть,
Что он неправ, Любовь не стоит смерти,
Что должен был ребенка он хранить,
И в мести нет ни доблести, ни чести…
Все так. И может кто-нибудь
Меня и не поймет, и, может быть, осудит…
Мне кажется, он выбрал верный путь,
А мать поможет дочке выйти в люди.
***
© Copyright: Катеринушка Михайлова, 2008
Свидетельство о публикации №108081401631
Свидетельство о публикации №108081401631
Рецензии
Привет Катеринушка)Стихотворение красивое и правильное,Учитывая происходящие события, но я бы не хотел такой участи своим дочам...
P.S.)
Сергей Павлоградский 18.08.2008 14:59 • Заявить о нарушении
P.S.)
Сергей Павлоградский 18.08.2008 14:59 • Заявить о нарушении