История одного поэта

Ты знаешь, а рукописи всё же горят…
Ты слышал, тихий плач и стон бумажный?
И автора потухший, обречённый взгляд,
Когда ему, вдруг, стало всё неважно.

Писал он о боли, о боге едином,
Любовь возносил, чтил бесценный свой дар.
Писал безоглядно, душевным порывом
Всю жизнь посвятил, без остатка отдал.

Он ей посвящал и стихи, и картины…
Палитру с душевных глубин доставал.
А в дождь или снег, для него всё едино
Под старым зонтом он её ожидал.

Он в кровь разбивал свои пальцы о струны,
Лишь ради неё он учился играть.
Он с неба не звёзды собрал бы, а Луны.
Пусть даже весь космос пришлось обыскать.

Она же, земная обычная дева
К другому ушла, что деньгами богат.
Обещанных звёзд ожидать надоело,
Любовь не покроет житейских растрат.

И вот он один, дверь за ней затворилась.
И холод он гонит костром из стихов.
А муза, бледнея, на пол опустилась,
Он молча ушёл, в сновиденья без снов.