Живу, умирая

       
       Я ради вас пошла на преступленье.
       Я ради вас убила слово «Жить».
       Я ради вас любовь похоронила.
       Я ради вас привыкла просто быть.

       Я ради вас свой смертный грех осуществила,
       Мне из-за вас теперь гореть в аду.
       Я ради вас любовь свою убила,
       Я ради вас свой век не доживу.

       Я, не взирая на ад мой после смерти,
       Убила чувство в зародыше еще.
       Я ради вас лишила его жизни,
       Я ради вас убила первую любовь.

       Я из-за вас теперь перед любовью виновата,
       И я боюсь, что больше ей не быть.
       Я ради вас чувство променяла
       На одинокую, страдающую жизнь.

       Я буду помнить о своих грехах всегда,
       И по ночам я спать не буду.
       А вы улыбайтесь, как всегда,
       Я в этом вас винить не буду.

       Не буду вас винить я в том,
       Что не зажжется больше огонёк в глазах,
       Что жизнь счастливою не будет никогда,
       Мне за грехи в аду придётся расплатиться.

       Кто виноват, что он ворвался в мою жизнь?
       Кто виноват, что я влюбилась в первый раз?
       Неужто, я своей судьбою управляю?
       Так посему же вы любить мне запретили?

       А вы живёте, не видя ничего вокруг.
       Так и сейчас, страданья не замечены.
       Вы никогда, наверно, не поймёте мою боль –
       Свою любовь я без наркоза удалила

       В душе моей осталась пустота,
       В моей душе нет ничего, за исключеньем боли.
       В моих глазах былого нету огонька,
       Его вы, словно свечку затушили.
       
       Я радоваться своей жизни больше не могу,
       Улыбки на губах моих не будет.
       Нет, будет, но не из сердца моего она,
       А только лишь души наружность.

       Вы не хотите заглянуть в мои глаза,
       Чтобы увидеть в них мои страданья.
       Вы не хотите это сделать, зря,
       Перед любовью быть виноватым не хотите.

       В моей душе я вам капаться не позволю,
       Чтоб не узнали вы, как всё же, я слаба.
       Чтоб вы не испугались, понимая,
       Что жизнь моя мне больше не нужна.

       Я буду прятать своё сердце,
       Которое не хочет биться,
       Которое разъедено червями
       Депрессии и одиночества они.
       
       * * *

       Я буду жить, постепенно умирая.
       Я буду улыбаться вам в лицо.
       Я буду делать всё как раньше.
       Я буду жить, всем вам назло!

       Я буду жить, глаза свои от вас скрывая,
       Закрою сердце я от ваших душ.
       Я буду жить, постепенно умирая
       И свою боль не выдам никому.

       Я буду жить, расправив плечи.
       Я буду жить, но всё-равно умру.
       Умру тогда, когда не ожидаете.
       Я за любовь первую умру.

       Я умираю и сейчас, в мученьях,
       Но вы не видите, как плохо мне.
       Я всё это от вас скрываю,
       Любовь лишь знает, как больно мне в душе.
       
       Остатки сердца моего растают,
       Душа моя сойдёт с ума.
       Любовь меня поймёт, я знаю,
       А вы поймёте ль? – Ерунда!

       Умру я неожиданно для всех.
       Умалишённая, без сердца,
       Но с душою
       Всегда любившей только одного.

       Вы удивитесь очень –
       Жила-жила и, вдруг, ушла на небо.
       Вы удивитесь –
       Она ж любила жизнь!

       Я умираю, люди, и прощаюсь,
       Заранее, со всеми вами,
       Из-за кого убила
       Любовь свою и свою жизнь…

       Я ради вас, кто рядом, умираю,
       Я ради вас над пропастью парю.
       Я из-за вас, родные, умираю…
       Но вас за это не виню…
       


Рецензии
Здравствуйте, совершенно очаровательный, Мираж. Сколько всего разного и невероятного. Сколько чувства и любви. Всего в избытке, кроме техники стихосложения. Окровенно завидую тому, кому это предназначено. И даже в таком вот, сыром виде. И таже технику променял бы на такое чувство. И такую любовь. Очень желаю Вам любить. И так же неистово. Что может быть желаннее. О стихах говорить рано. Они очень сырые. В них чувства перевешивают все. Это не говорит о том, что они не имеют право на существование, а о том, что над ними надо работать. Ах, какая любовь!!! И все у Вас будет хорошо. Поверте старому оболтусу. Старому, опытному и битому-перебитому жизнью. Что касается стихов... это очень трудное и неблагодарное дело. Но когда У Вас начнет рождаться настоящее слово... Вы вспомните меня. Ибо, на мой взгляд, это ни с чем не сравнимо. У Вас, сюдя по Вашим работам, может получится. А может и нет. Все зависит от того, сколько Вы затратите своих усилий. Писать хорошо может почти каждый грамотный человек. Тем более при нынешних возможностях. Если у Вас будут возникать какие-нибудь вопросы по стихосложению ли, по жизни ли Вы можете задавать их мне, и я, ничего не утаивая, поделюсь своими знаниями и наблюдениями. С любым кому это может понадобиться. Чем-то Вы меня подкупили, еще пока не могу сообразить. Как-будто давно, в какой-то другой жизни я слышал такой способ разговаривать. Не могу понять еще.
В надежде на стопудовый ответ
С поклоном
Ингуш

Ингуш   13.08.2008 06:53     Заявить о нарушении
Спасибо большое! Я с Вами полностью согласна. Честно, я и не пытаюсь писать СТИХИ. Это просто крики моей души. Я таким образом выражаю свою боль. Мне это нравится и очень помогает. Спасибо Вам большое за то, что Вы мне написали. С благодарностью и трепетным поклоном...

Мираж Жизни   13.08.2008 16:29   Заявить о нарушении