Пьянеющий песок дождя
Палкой тени встал по миру.
Нет, не найдёшь сейчас меня,
Ведь я достал стихов лиру.
Мерещатся полосы синие, красные;
Метаются волосы муз безобразные;
Ползают мысли по мозгу сильные,
Решают стихи назло творцу.
Я лучше повешусь на их эшафоты обильные.
Заглушу болью блаженства, кровью мышц сук
Этого мира, уродливый, коричневый.
Вот-вот оборвётся. Свистя
Упадёт на Землю Творца,
Весь беспокойный, гадкий, придирчивый.
Отчужъдение
© Copyright: Артём Шумель, 2008
Свидетельство о публикации №108081301402
Свидетельство о публикации №108081301402
Рецензии