Неотправленное письмо

Ты – Граф, ты - не мужчина. И теперь тебе, конечно же, не по чину помнить старые связи.
Вот что значит: «из грязи – в князи». Мы теперь – такие снобы, спим с очередной зазнобой, променяв любовь на секс, блеск в глазах - на ампул адский блеск. Ах, какой парень, ах, как крут!..
Молю Бога: «Пусть эти люди врут!»…
Ты ведь другой совсем был - нежный, серьёзный такой, самоотверженный… Где тот, кого полюбила? И ведь верила тебе, вот надо ж было…

А теперь, когда боли почти нет, я думаю, что готова держать и удар, и ответ. Только, знаешь… Впрочем, это сейчас неважно. Я уже иду на смерть: нелепо так и отважно. Потому что терять – нечего: то, что не переплавлено, то – рассечено. На тысячи, на миллиарды осколков: мелких, холодных, колких…

Я когда-нибудь услышу окрик: может, это будешь ты, может – кто-то другой примет твой облик. Подойдёшь, будешь греть губами руку… Дать тебе, что ли, знатную оплеуху?
«Моряк, ты слишком долго плавал, нет твоей Ольги…» - а у самой на душе будут скрестись не кошки, а – волки.

А, знаешь, я не жалею. И письмо это, конечно же, не отправлю.
Я даже жалеть не смею. И от чтения тебя – избавлю.
Дай Бог тебе счастья и здоровья.
Граф ты мой, условного сословья.

10.08.08 3:25