Февральский синдром

На исповеди был,
В грехах покаялся.
Но легче, знать, не стало.
Февраль тому виной,
Иль может возраст?..
Тоска…
Тоска вонзила в душу жало.
И печь не топлена,
Промок от течи хворост.
Бессонница…
Нежданно ревматизм…
В стихах лишь Эго –
Полный кризис жанра.
Сосуд таланта пуст, беда!
Беда пришла – поэта бросил Даймон.
Пиала чая,
Рюмка коньяка.
Компьютер от рассвета до заката.
И непомерно тяжела рука,
Легла бесчувственно
       на дуло автомата.
Откуда ни возьмись
Сова вдруг прилетела,
Мохнатая, загадочная тварь, -
Застыв в пробоине окна,
Сидела и глядела.
Погас, меж тем, на улице фонарь.
Все та же комнатушка – ни души.
Ночами беспокоит мышь норушка.
И друг все предлагает анаши
Курнуть, обняв пивную кружку...
Твердят, а ты сходи, купи минет,
Забей, ведь можешь, вкусностью хлебало…
Но дня яснее видно – счастья нет!
Как, впрочем, никогда и не бывало.
Мечты, мечты…
Дворцы из хрусталя.
Лелеять и стеречь – да б не разбилось…
Помилуйте, друзья,
Но без словечка «бля» не обойтись,
Ведь ни одна не сбылась.
Глухая одиночества тюрьма
За стихотворные с небес пречистых кражи.
Поэту вечно горе от ума,
Его удел, знать, выгореть до сажи…

Святая Лира годы обожгла.
И верить хочется – ещё он посмеётся…
Но все к тому, что молодость ушла,
И все к тому, что больше не вернется.

2006 год