Триста лет Россия на Кавказе

О, войне, картин красивых не рисуют,
На картинах тех, лишь: темно-красный свет.
Им солнце над горами заштрихуют,
Чтобы не успел над бездной встать рассвет.
Черная дыра, художник тихо скажет,
В ней не видно: где Россия? Где Чечня?
Потом, белой краской по картине вмажет,
Пошла война, пошла подальше от меня.

Триста лет война в России и Чечне,
Триста лет Россия мира ищет на Кавказе.
Триста лет исполнилась войне,
Россия и Чечня по горло в ней завязли.

О, войне, веселых песен не напишут,
На поминках доминирует минор.
Его в России и Чечне так громко слышно,
Триста лет войне: минор стал как мажор.
За триста лет мотив остался прежним,
И, пляшут под него Россия и Чечня.
Восемь нот они не льются - брезжут,
Из черного рояля в небеса крича.

О, войне, комедий не снимают,
Хоть не грешно смеяться над собой.
В горах Чечни России юмора хватает:
Но, черный юмор не такой простой.
Зачем напрасно тратить кинопленку:
Трус, Балбес, Бывалый - кросс их без конца.
За триста лет была б трехсотой съемка,
Как дочки сорятся в отсутствии отца.

О войне спектаклей точно не поставят,
Хоть ищет славы каждый режиссер.
В покое тему щекотливую оставят,
Боясь от власти получить немой укор.
Не надо ставить лишних декораций,
И, триста лет сценарии писать.
Россия и Чечня актеры без оваций,
Что граждан-зрителей так любят истязать.