трэш

Какая ты дура, детка. Какая дура.
Не надо дерьмом и кровью писать с натуры.
Не надо мешать любимых с чернильной грязью.
А ты дорвалась вот, а ты горазда.
А ты прикипела ветошью к шику глянца.
И силишься расстараться и распластаться.
И жаждешь любви подкожно и внутривенно
Не абы какой – не-о-бык-но-вен-ной.
Чтоб двери долой с петель и душа навынос.
Чтоб в хмарь осеннюю пелось: не нылось – вылось.
Чтоб соль оказалась сахара слаще или
Чтоб черти взяли и волоком в рай тащили.
Чтоб ритм отсчитывать дробью от стона.
Надо?
Ты хочешь ада, детка, с доставкой на дом.
Сгорали ведьмы не сами, а ты туда же.
Ну что ты, детка, пеплом своим докажешь?
Что в этом маленьком теле тлеют большие страсти?
Что ты не детка? Не детка-будни, а детка-праздник?
Что это ты по ночам наготой распаляешь звёзды?
Что это ты отпускаешь на волю ветра и вёсны?
И ничего не просишь взамен, ничего кроме
Вот этой любви самой, самой-самой огромной,
Что так легко поместится в ком сердечного склепа
Гвоздиком ржавым, вбитым в цветное небо.