Из письма родным

Впрочем, о чём это я? Главное: живы-здоровы,
встречаются вместе с друзьями, полны надежд и желаний увидеть,
услышать, прочитать, порадоваться Новому Году, Рождеству,
огням, снегу, лицам детей.
Господи, жизнь идёт, посверкивая, мерцая, маня!
О чём это я?
Разве так важно, что где-то нас обманули, не додали, не ответили
добром на добро? Мы есть, существуем, мы будем пока!
О чём это я?
Когда мы заснём, улетим и, мечтая вернуться, обнять и согреть,
посидеть у огня, проститься, простить, никого не виня...
Опять обо всём по-немногу, опять ни о чём...
О Боже, о чём это я?
О жизни, о разных дыханьях, о боли, которая будет всегда,
о любви, которая боль переможет везде и не важно - когда,
и не страшно совсем, что уже без меня.

       ----------
Вот так вдруг и в стихи превратилось письмо,
что поделаешь, это бывает.
Жаль - не тают слова, превращаясь в пахучую влагу корней,
корневищ, тех, что в будущем нас напитают.

Наша жизнь под вопросом, так было всегда,
мы случайны среди этих сосен,
покинувших юность живую.
Что их сменит потом - ветви пальм и акаций? -
А ретушь смывает следы нашей жизни, судьбы, -
лица, годы сквозь нас напролом, или попросту - напропалую.

Задержаться бы в чём-то, остаться, не мчать,
опрокинувшись навзничь, мы, сбитые с толку,
но на каждом желанье, движенье, поступке - "Успеть!" -
роковая печать,
и тавро тех, кто спорит, несёт чепуху,
обожая похмелье из слов, лишь бы трёп не затих
и всё так же стоял над страной безумолку.

Мы однажды, не завтра, научимся петь и любить,
когда просто, как дебри, под бременем тайны и снега замолкнем.
Страх пройдёт, с ним всегда так - он стает, как дым,
и последняя нить
свяжет с Родиной нас и с роднёй, вот и всё, дорогие мои...
И русло сухое отволгнет.

       Тель-Авив