Художник

Звоню я в студию «Е-2».
Дверь отворилась... вижу вдруг:
Альберт – художник, старый друг,
Он на ногах стоит едва.

Селедки хвост, вина пол-литра...
– Что, брат, патроны холосты? -
В пыли, не тронуты холсты,
И том Хайяма на палитре.

Не ожидал подобной встречи!
Когда-то был другой расклад:
Ума палата, мыслей клад, –
И я на миг лишился речи.

– Где золотая середина?
Похоже, ты сошел с ума!
Он мне в ответ: – Тюрьма, сума,
Богатство, бедность – всё едино.

– Тебе, что, мало преступлений?
Грехов для тела и души?
В себе талант еще души!
Да пребывай в преступной лени!

А ну, давай, вставай к мольберту!
Не зря ж твердят: ученье, труд
Всё, коль захочешь, перетрут, –
И в руки кисть сую Альберту.

Альберт стоит в недоуменье,
В сухую краску тычет кисть;
Руки его трясется кисть –
Не до труда, не до уменья.

Я поглядел – и впал в унынье.
Хотел нотацию прочесть
Про ум, про совесть и про честь –
Махнул рукой: что толку ныне…

Упасть хватило духа в яму.
С похмелья пасть его разит.
Не дотянуться – паразит! –
Уже до уровня Хайяма!

Теперь хоть на базаре кайся.
Живя средь этой кутерьмы,
Ни от сумы, ни от тюрьмы,
Видать, и впрямь не зарекайся.

8 августа 2008 г.