От жажды возлюбить себя,
Готов нести большие жертвы,
Но только пепел на мольберте,
И скомкан лист календаря.
Твое величие в ином,
Твое величье в артистизме,
В стремлении к порочной жизни.
В желании быстрой встречи с дном.
Скрываясь, прятаться спешил,
Боясь открыть чертоги сердца,
СургУчем запечатав дверцу,
Скрывая суть своей души.
Не скучно ль там с погибшим садом,
За этим красочным фасадом?
Вся плоть твоя, безволья ядом,
Лишь вечер стих, упоена.
Ведь ты теперь на крыше мира,
Теперь над всем, смеешься ты,
Не сотвори себе кумира,
Из лже-нарцисной красоты.
Вся жизнь, как ржавчина! Уныло.
Нет ни улыбки и ни слез.
О чем не спросишь, все постыло!
Больной вопрос?
… больной вопрос.
Нарцис
© Copyright: Борис Варламов, 2008
Свидетельство о публикации №108080802396
Свидетельство о публикации №108080802396
Рецензии