Круглая планета с вулканами

Я сижу на подоконнике, приложив голову к стеклу
И пытаясь уловить закономерность
В прохождении мимо меня людей.

И я вдруг понимаю, что меня так раздражает -
Их нереальность, их отсутствие, их несуществование.
Все они - трёхмерные проекции моего годами умирающего сознания.
Я знаю, что каждый из них скажет в следующую минуту,
О чём они думают, куда движутся.
Все они одинаковы, как распиленная на равные кусочки доска.
Их кажущиеся отличия - лишь запись на белой стене -
"Не забудь, что они разные".

За всё это шизофреническое благополучие
Можно благодарить только его создателя.
С фантазией у меня тогда точно было туго...

И теперь я, как старый разваливающийся на винтики проектор,
Воображающий, будто показываемые им на стене картинки -
Это мир, в котором он существует,
А не мир, который существует в нём.

Грустная сказка о Маленьком принце.
Моя же чёртова сказка о замкнутой круглой планете с вулканами
И воспоминанием об изображении прекрасного Маленького принца.

В любой системе случаются сбои, и я отчего-то всё ещё помню,
Что единственный путь освободиться -
Разрядить пистолет, направив дуло в горло или в висок.
Но нельзя разрядить воображаемый пистолет,
Нельзя умереть даже от девяти воображаемых пуль.
А перед созданием мира было слово у бога - смерти нет.
И никогда не переступить через это слово.
Жизнь бесконечна, а утешение только
В спасительном ощущении близкого конца.
А ощущение написано на белой стене,
Сразу после слов "смерти нет".

Иногда я засыпаю, и почти чувствую счастье.
И искренне верю, что где-то есть
Ещё один такой же сумасшедший творец мира.
И как только наши миры разрушатся,
Мы непременно встретимся.