И лист, как шрамик, как отметина

Как теневое отражение
Моей души – мои стихи,
Легко прочесть души брожение,
Тоску, и муки за грехи.
И лист, как шрамик, как отметина,
Как допишу – почти без сил…
Я, может быть, и не ответила,
Но ведь никто и не спросил.
Друзья прочтут их с замиранием,
Прольются слезы над строкой,
Как том из полного собрания
Библиотеки заводской.
В других местах, в далеком времени
Писала будто и жила,
Была совсем другого племени,
Давно исчезла, умерла…
А я, ох как, еще живучая,
Совсем вблизи, еще вчера
Себя стихами ночью мучила,
Стихи, как черная дыра.
Опустошат, затянут дочиста,
Замедлят время, мысли ход…
И все, что ночью наворочала,
С утра меня с ума сведет…
И я, сведенная, не выдержу,
Отдам стихи на суд чужой,
Смятенных чувств кусочки вырежу,
Вновь недовольная собой…
Стихов оценка - маловажная,
Похвалят иль пожмут плечом…
Гора стихов многоэтажная,
Добавленная кирпичом…
На перекрут души вчерашний,
Кому-то, может, пустячок,
Висит фантомной серой башней,
И ждет вопросов, дурачок…
Закономерное молчание,
И без калиточки стена…
Приму, как должное, отчаянье,
Ну что ты ждешь, кому нужна?
Я б о себе вопросы встретила,
Кто б мне вниманье уделил….
Я, может быть, и не ответила,
Но ведь никто и не спросил.