Ещё раз...

Я памятник себе воздвиг не рукотворный,
Однажды мне во сне сказал поэт ,
И может быть он был не много гордый,
Но с тех времен прошло немало лет,
Погибли много разных городов у мира,
И сотни судеб завершили бег,
Спаслись немногие тогда у гор Памира,
Начав и заново продолжив век,
Они Христа распяли за грехи свои же,
И по уши в крови его стоя,
Раздался голос очень громкий свыше,
Не заслужили вы, прощения.
Потом война была народов слишком разных,
Наверно цвет у кожи был не тот,
И в битве той, сердца людей отважных,
Погибли в драке иль попали в гнет.
В век тот религия еще одна рождалась,
Была красна она как наша кровь,
Ей вся страна, пол мира приклонялось,
Стуча оковами по крышке гроба вновь,
Наверное тот памятник сотрется и забудут,
Что жил когда на земле поэт,
И может быть другой культуре верить будут,
Произведя другую жизнь на свет.
Но вспомним мы, что стих не умирает только,
Он с нами продолжает быть,
В сердца и души слов он вложит столько,
Что ты поймешь. Я жив! Я буду жить!