Стихия, это…
Стихи и я, живущий в стихах.
Выбивающий страх.
Из гниющего во мне обывателя.
Только, кажется, вряд ли хватит,
Сил на правильное восприятие.
Окружающих меня шляп и платьев,
Глаз, губ, слов,
Что-то подобие оков.
От которых ни как не избавиться.
Боль, которая медленно плавиться.
Уходит и растворяется.
В суете праведных слов.
Так ли все это правильно?
Исключение бывает из правил.
Как-то думал и что-то оставил.
Поющий поэт,
Перебирающий струны гитары.
Может мне не хватает пары?
Или я не достаточно юный?
Были песни, и были луны.
Было больше, чем просто свет.
Не это ли есть ответ?
На желание жить коммуной.
Там, где привыкли быть одинокими.
И пытаясь найти между строками.
Привлекательных цифр сумму.
И последнее,
Вечер расставит звезды.
Небо, словно поле для шахмат.
Может жизнь, не совсем серьезна?
Так же истерта, как старая драхма
***
© Copyright: Александр Барада, 2008
Свидетельство о публикации №108080703599
Свидетельство о публикации №108080703599
Рецензии