Ее мама болеет -
она ее ночью хранит,
как ночной постовой, простояв в темноте у дивана,
ее боль по ночам - и практически вечно - не спит,
словно капли срываясь из плохо закрытого крана.
У него нет в запасе разумных, спасительных слов,
чтоб утешить ее –
он касается пальцами кожи
ее нежной руки, все пытаясь прогнать ее зло.
Она плачет,
а он ничего с этим сделать не может.
Он так любит когда она тихо о чем-то поет,
только чаще беда добавляет ей в голосе боли.
Если можно бы было принять эту тяжесть ее
на себя, но, увы…
Он чуть глушит себя алкоголем.
У него, слава богу, пока ничего не болит,
есть однушка на севере, мысли о лете в Египте,
его старенький Форд по дорогам скулит и пылит,
не ломаясь так часто, что было б за что ненавидеть…
Ее мама болеет...
© Copyright: Александр Плешаков, 2008
Свидетельство о публикации №108080600768
Свидетельство о публикации №108080600768
Рецензии