Судьба тебе дала зубило, а не лиру,
Хоть лиру в серце ты своем носил.
В тебе рождалась "офелия" Шекспира",
Шевченко с мрамора в 20-й век входил.
Из-под руки, как сказочное чудо
"Берёзка сталинградская" росла.
Нет! Никогда, вовеки не забуду -
Здесь Леся Украинка ожила.
И сколько лет расстратил ты над ними,
Где каждого судьба своя ждала.
Ты жил собой, не жертвуя другими,
Распорошив все силы на дела.
А жизнь идет. В музей приходят люди
Дань отдавая золотым рукам.
Ведь это волшебство - из камня груди
Дарить искусство, дорогое нам.
Скорбит "Офелия", грустит "Шевченко юный",
Берёзка над могилою шумит,
Звенит в просторе ветер, словно струны
Вдруг зацепил нечаянно пиит.
Никто с тобою не заговорит,
Никто тебя теперь не потревожит -
Букет цветов на мраморную нить
Девченка незнакомая положит.
Памяти скульптору и. м. воропаю
© Copyright: Виталий Поплавский, 2008
Свидетельство о публикации №108080603856
Свидетельство о публикации №108080603856
Рецензии