Сон

Сквозь сон я слышу шум прибоя.
Нет, то не сон, то наяву.
       Плыву как будто, в лодке - парус.
       В бескрайнюю морскую тьму.
       А, ветер лодку подгоняя.
       Мне колыбельную поет.
       В ней он поет о дальних странах.
       Любовью славен тот народ.
       «Где?»,- я кричу навстречу ветру.
       «Где та страна? Туда хочу!
       Хочу испить напиток счастья
       Узнать людей я тех хочу».
       Но ветер мне не отвечает.
       Он колыбельную поет.
       Иль он меня не понимает.
       А парус гонит лишь вперед.
       И вновь забытье, вновь забвенье.
       Я тормошу себя опять.
       Нет, не хочу я сновидений.
       А жить, любить хочу опять.
       Любить, чтоб сердце сильно билось,
       но не от боли, от весны.
       И что бы сердце не боялось.
Вновь потерять любви ростки.
       Что б прокричать открыто миру.
       « Да, есть любимый на земле!
       И мы с ним так во всем едины.
       Не разлучить нас и беде».
       Но ветер лодку подгоняет.
       Мне колыбельную поет.
       И вновь меня он усыпляет.
       И мне проснуться не дает.