Писать, захлебываясь слогом...

Писать, захлебываясь слогом,
Успеть перенести в тетрадь,
Слова, нашептанные чертом или богом,
Слова любви, и можно умирать.

Перо скользит в тиши ночного сада,
Писать, писать, пока горит свеча.
Душа прошла как-будто муки ада,
И я пишу о них, быть может, сгоряча.

Но мне сейчас одно успокоенье,
Я в мире грез и слов, а предо мною лист.
Я жажду получить хоть каплю утешенья,
Но он лежит передо мною бел и чист.

Свеча горит, и мелкий ровный почерк,
Заполнит быстро стопку на столе.
Пусть будет стих иль опус, или очерк,
Какая разница, пусть только о тебе.

И льется текст на белую бумагу,
Утихнет боль, ровнее сердца стук.
И лишь в ночи на старую корягу,
Идя домой, ногой наступишь вдруг.

Слова забыты, убран лист и ручка,
Но ненадолго, только до утра.
А завтра снова день, и ты, а после ночью
Я убегу от всех опять писать сюда.

И будет снова слог, и будет очищенье,
И муки сердца все уйдут в слова.
И лишь затем желанные мгновенья,
Покоя, что так ждет моя душа…