Тускл мой стих, бедны немые строки
Нет ни света в них, ни темноты
льются вдаль чернеющие стоки
Искалеченной насмешками души.
Не откроет и дверей наверно
то Что тащит всех поэтов по пути
и пускай! я медленно, но верно
Отыщу свой стих в глуши степи.
Будет он хромой и никому не нужный...
Сколько их среди иных прямых?
Только мне прямых уже не нужно
Я ищу следы больных своих.
Тускл мой стих, бедны немые строки
Нет ни света в них, ни темноты
Отпеваю в них свои пороки
Самой разной красоты.
Тускл мой стих...
© Copyright: Евгений Озерски, 2008
Свидетельство о публикации №108080601450
Свидетельство о публикации №108080601450
Рецензии