Сталинская высотка

Сталинская высотка.
Звоню в домофон у подъезда.
Вхожу, поднимаюсь, здороваюсь.
Справляюсь о дате заезда.

Спрашивает кем работаю,
И сколько в столице пробуду,
И сколько готов заплатить.
Проводит меня повсюду.

На вид я бы дал ей сорок.
Могла бы смотреться моложе,
Но в двушке на двух колесах
Моложе быть сложно, все же.

На стенах вплотную картины.
Шучу: здесь не дом, а архив.
Отец, говорит, был художник.
Писал когда был еще жив.

Уже во дворе подумал,
Что в этой квартире не жить.
Пусть лучше подыщет кого-то,
Кто сможет отца оценить.

Я просто ушел. Два года
Я жил в белых стенах. Как вдруг
Меня одолело предчувствие,
А в душу закрался испуг.

Сталинская высотка.
Звоню в домофон у подъезда.
В ответ тишина. Звоню еще раз.
Не нахожу себе места.

Подходит соседка, другая.
Они-то мне скажут ответ!
Художника дочь? Нет, не знаю.
Такой, очевидно, здесь нет.

Ушел я ни с чем. Этот случай
Весь вечер тайной окутал.
Быть может, не та была улица?
Иль город я вдруг перепутал?