Рожденный в ночь, какого-то числа
И умерший один, под летний вечер,
Он, продержав в себе немало зла,
Все выплюнул в других, в отчизну меча.
Попасть не сложно – сложно дальше жить,
Шлепки с аплодисментами снимая с плеч.
Пусть тянутся могилы – рвется нить,
Ведущая к потомкам предков через меч.
Архипелаги выдумки, круги и колеса:
Ломятся полки под напором груды книг.
И «наш пророк», и «встретишь, плюнь в глаза»,
От нас уходит как простой старик.
Ему в душе (если она там и была)
Наверно и не просто, и совсем не так.
«Жить не по лжи» - слова, слова, слова…
А в вечности остался как… чудак…
На смерть Солженицына
© Copyright: Amsterdam, 2008
Свидетельство о публикации №108080503185
Свидетельство о публикации №108080503185
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.