Ещё не осень но не лето...

Иногда бывает так, что на одну идею стиха рождается несколько вариантов. Для меня интерес представляется в возможности обыграть тему стиха в нескольких ракурсах. Предлагаю Вам три варианта одной идеи.


       *    *    *

Ещё не осень, но не лето.
                Между сезонная пора.
Природа спора не решила.
                И предпочтенья не дала

То золотым, то красным цветом, слегка затронута листва.
Но в общем фоне зелень лета палитру в кронах задала.
Сквозь тучи солнце пробивает свои слепящие лучи.
И в бликах тенями играют на блюдцах луж, в воде огни.
Над тихой речкой вьются дымкой, роятся с писком комары.
А в заводи шныряют невидимкой в чешуйках синих сазаны.
Провиснув в кольцах паутинок, в истоме липкой спит жара.
Испариной, в кругу росинок в ветвях колышется она.
Гуляет маревом по полю, от зноя воздуха стена.
И в низ к траве течёт волною, пред грозовая тишина.
Нахлынув тёплой духотою, в груди проснулася тоска.
В глазах затишье не простое, на дне пульсирует зрачка.
И страх надежды, сердце щемит, вздымая чувственную грудь.
И бабьим летом, в каждом нерве его прослеживается путь.
Цветок к цветку рука слагает, лаская нервно лепестки.
Зачем она венок сплетает? Ломая с хрустом стебельки.
 
Гремит раскатом, и за леса
                ещё по летнему гроза.
И молнии штрихуют всплеском,
                за горизонтом небеса...


       *    *    *



Уже не лето и ни осень,
                но не пришла дождей пора.
То золотым, то алым цветом,
                слегка подкрашена листва.

Верхушки крон облиты светом, играют тени по земле.
И солнце тёплую волною лучами ластиться к траве.
В ветвях провисли паутинки, мерцая в нитях серебром.
И россыпью застыв, росинки дрожат алмазным полотном.
Над сонной речкой вьётся дымка, клубятся в гуле мошкары.
А в тихой заводи мелькают круги шныряющей плотвы.
Струится воздух духотою, зеркальным маревом в траве.
Среди стогов, лениво протекая горячим зноем, в тишине.
Дурманит запах мёдосборов, хмелеет радостью душа.
Цветок к цветку венок сплетают зачем-то пальцы не спеша.
В девичьем сердце ноют чувства, тоска любви в глазах горит.
О бабьем лете, в каждом вздохе о чём-то шепчет-говорит...

Звенят неистово цикады,
                порхают бабочки в пыли.
Но скоро мир стеной накроют,
                прохладой долгою дожди...

 
       *    *    *


Ещё не осень и не лето.
                Приметы сходятся в двойне.
Природа пышно разодета.
                Нарядом красок в сентябре.

То золотым, то алым цветом местами вспыхивает лес.
И солнце, удивляя светом, парит с лазоревых небес.
А в кронах виснут паутинки с росинками внутри.
Как нити жемчуга мерцают, в тени волшебные огни.
Над речкой мошка вьётся, туманом стелется к воде.
А в заводи рыбёшка бьётся, круги пуская по волне.
Очарование покоя, струиться воздух в даль плывёт.
И марево к земле стекая, упав в траву росой заснёт.
А пальцы цветики срывают и сами их в венки плетут.
И сердце томно замирает, и чувства чуда снова ждут.
В глазах, как в омуте сверкает звездою страх любви.
И "бабьим летом" прозывает народу русском эти дни.

Тревожно ласточки летают,
                крылом штрихуя вдоль воды.
И птахи верно Вам гадают,
                не избежать с дождём беды...