Мысли Прохожего... Всё та же Проза

Он уже давно любил джаз. Он уже давно носил чёрное пальто, шляпу и красную розу в кармане.
По серым улицам ночного Лондона он ступал несмело, но всё же с одной мыслью: только он здесь хозяин.
Я пишу этот рассказ, осознавая, что это всего лишь моя голова. Хотя, быть может, это действительно происходило 300 лет тому назад в городе рома и туманов.
В моей жизни он был всего лишь прохожим. Я увидела его ранним утром по дороге на работу. Потом я медленно свернула за ним и начала за ним наблюдать...
Я позволю себе, коль я автор всей этой истории, упустить имя нашего героя. И даже возьму на себя ответственность не указывать его возраст. Скажу лишь одно: имя отвечало возрасту. Он уже настолько хорошо знал жизнь, что не хотел с ней прощаться, и настолько же плохо, что сам себя в ней называл Прохожим.
Туман в то утро стоял жуткий, неприятный и совершенно чёрный. Он ходил лишь маленькими уличками большого города, иногда останавливаясь только для того, чтоб посмотреть на часы. Вдруг он резко свернул на ещё одну такую же маленькую улочку, и начал спускаться ступеньками вниз.
Я была уверена, что с такой искренностью, которая была на тот момент в его глазах, ступают только домой. «Jazz Club». И я не ошиблась.
Он зашел в клуб, сел за последний столик и официант (видимо, как обычно) принес ему виски.
За фортепиано сидел маленький, но крепкий паренек – черные волосы, загорелая кожа, хорошее тело... Мечта девушек, да и только. Тех девушек, которые смотрят мелодрамы, кушая мороженое, и плачут, если любимые расстаются... Тех, которые обожают Джонни Деппа и знают наизусть всю «Иронию судьбы».
Но наш прохожий был совсем не похож на парня, который играл джаз. Но лишь медленно пил виски и доставал предпоследнюю сигарету. Вспомнив, что у него нет зажигалки, он впервые обратился ко мне. Я же выбрала себе столик напротив.
«Извините, не будет у Вас чем прикурить?..» - его хриплый голос под кожу.
«А...? Что?..» - совершенно глупо и растеряно ответила я. У меня в ушах звучал джаз, а напротив сидел чрезвычайно красивый мужчина.
 « Я говорю, огоньку не найдется?»
«Конечно, да... Сейчас. Вот. Пожалуйста».

После этого мы с ним больше не общались. Я долго наблюдала за ним, за его руками, сигаретой, всё же слушая этот нагло прекрасный джаз.
Мне казалось, я могу здесь жить. Всегда.
Я пила зеленый чай и, словно воздухом, пыталась его взглядами на меня.
Я была уверенна, что самой счастливой будет та женщина, которая будет дамой его сердца. Мне казалось, что он, украв ее, возвышает к небесам...
А ещё мир... Этот холодный мир, в котором он прекрасный гость и всего лишь Прохожий...
Он знал всю жизненную философию, нагло не пользуясь ею в целях сохранения человеческой глупости. Ему смешно было наблюдать за этим пареньком за фортепиано, который точно не нуждался в женском внимании, но который не знал, что же такое ЛЮБОВЬ. Парень играл джаз восхитительно, не зная, что такое ДЖАЗ...
И вдруг Прохожий позволил себе приподняться и подойти к музыке... В тот час парень встал и уступил ему место, выбрав следующую остановку рядом со мной.
И Прохожий начал играть...
«Темнота. Пустота. Яркий свет в конце комнаты. Силуэт женщины. Легкий ветер из незакрытого окна и музыка... Красота женского тела. Нежность. Слабость. Сила глаз. Дождь. Люди не нужны. Люди лишь декорации к этому спектаклю. Он написан для двоих. Для него и фортепиано. Свет не падал на главных героев, освещалась только Она. Она была столь прекрасна, как эта музыка... Дождь. Джаз. Он. Фортепиано. Она»...
«Простите, а Вы давно сюда ходите?.. Не видел Вас раньше...» - вдруг обратился ко мне паренек, что минут десять назад был за этим же фортепиано.
«О нет. Я здесь впервые...» - улыбаясь, ответила я.
«Позвольте Вас угостить...»
« А что такое любовь?»
«Простите?»
«Что такое любовь?» - задала я ему свой вопрос второй раз.
«Счастье...» - несмело ответил паренек.
« О нет. Любовь – это джаз...»

Я направилась к выходу, оглянувшись всего лишь раз. Прохожий скинул свою шляпу и улыбнулся мне... Теперь точно можно уходить. Пора.

Я видела его ещё всего лишь трижды.
Он был таким же.
И мысли у него были такими же...
Он каждый раз снимал передо мной шляпу, как будто знал, что в тот день я поняла истину любви, истину его существования...
А я каждый раз проходила мимо него, понимая, что все мы в этой жизни всего лишь прохожие, но миссия наша велика...
Я проходила мимо, но Он знал, что в кармане у меня отныне всегда была красная роза...