Болезнь повергнута

Творческий кризис. Серая маска.
Те ли слова применяю сейчас?
Правильно ль будет построена сказка?
Станут ли тёплыми эти слова?

Те ли я фразы сейчас применяю?
Тот ли напев шепчут тихо уста?
Всё ли здесь то? Пусто! Просто не знаю!
Резко руками закрою глаза!

Мутно смотреть, и дышу я не ровно!
Что за болезнь одолела меня?
Что же твориться с уставшим сознаньем,
Когда рифмуя, боишься себя.

Страшно, что фраза не та подвернётся!
Страшно, что что-то испортиться вдруг!
Хочется, чтоб идеально, но больно,
Если впадаешь ты в замкнутый круг.

Если все фразы – ножи или иглы,
Острые стрелы – больные слова!
Всё это разом пронзает поэта!
Он погибает, в себя уходя.

Знаю лишь, ждать перемен бесполезно!
И бесполезно других обвинять!
Ручку бросать на пол – тоже не выход!
Сделать усилье! Себя обуздать!

Встать! Взять бумагу! Начать дышать ровно!
Пусть все тревоги сведутся на «нет»!
Можно молиться, коль веруешь в Бога!
Можно и просто творить «новый свет»!

Ручка пойдёт по бумаге так плавно,
Как никогда, нам казалось, не шла.
Просто мы этого не замечали,
«Сила» сама возрождает себя!

Словно заклятьем пронзиться «незнанье»!
Рифма журчит, вновь как тот ручеёк!
Думайте больше! Пишите! Мечтайте!
Это от Бога не зря нам дано!