Дорога не становится ясней.
Вопрос «Зачем?» торчит как клюв удода.
Наверное, я слишком закоснел,
Раскладывая сотни дум и дел
По ящичкам душевного комода.
А звёзды снова катятся в траву.
В окладе ржи - лик Симона Зилота.
Прости, Господь, за то, что жилы рву,
Натягивая смерти тетиву,
Чтоб жизнь послать, как водится, в болото.
Года бегут, как школьники, гурьбой
Счастливой по задворкам небосвода.
Дорисовать бы позднюю любовь,
Где жизнь – как ров, заполненный Тобой.
А смерть – как мост, опущенный для входа.
Вместо исповеди
© Copyright: Игорь Желнов, 2008
Свидетельство о публикации №108080302624
Свидетельство о публикации №108080302624
Рецензии
На это произведение написаны 34 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.