Он приходит, бывает, днём, называет нечистью,
что я ни напишу о нём - перепишет начисто,
да ещё и поддаст под зад - потому что "нечего".
Я смотрел бы ему в глаза, да мы оба начали
нашу жизнь с молотка толкать под восторги: "Продано!".
А он шепчет мне: "Твою мать..." и целует предано.
Я в разведку хожу не с ним - с мелюзгой, уродами.
И тихонько считаю дни, хоть, наверно, вредно мне.
Облезает его любовь с плеч сгоревшей кожицей.
Он стреляет мне в душу вновь - или только кажется?
Мной на грани его судьбы уже столько прожито,
что иное всё - сказки, быль - превратилось в кашицу.
Он ласкает меня не так, чтобы успокоиться,
а всего-то так: мол, дурак, не пора ли каяться?
И уходит куда-то в ночь - видно, за околицу.
Так и бродим мы с ним весной ледяными Каями.
Он не мой
© Copyright: Марина Князева Смерека, 2008
Свидетельство о публикации №108080200395
Свидетельство о публикации №108080200395
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.