Мой друг несчастен, он поэт...

Мой друг несчастен,он поэт.
Он приходил другим на смену,
Он выносил талант свой в свет,
Народ же звал его презренным...

Он не хотел менять весь мир.
И потому не был известным.
Обиду водкой не глушил.
И потому не жаждил мести.

Он получал признанье только
От тех людей,что были с ним.
Другие же смеялись звонко,
Чтобы он пал как Древний Рим.

Он Стихотворец не лукавый,
Писал про то,про что он знал,
Писал,какие в мире нравы.
Всё что он видел,он писал.

Он мог бы стать певцом великим,
Иль стать артистом знаменитым,
Монахом стать,молить грехи...
Но он писал свои стихи.

Он знал,что в них не передать
Всю глубину своей души,
Не передать всю радость чувств,
Что он с любовью в них вложил.

Он смог найти и сладость в пыли,
И Солнце там,где одна Тьма,
И Счастье там нашёл,где были
Лишь Грусть,Несчастье,да Тоска...

Прошли века,друг стал великим.
Но своё время помнит он,
Когда его творенья лики
Горели яростным огнём.

Когда его святая Муза
В жеСТОких муках умерла.
Когда стихи считались мусор,
Ведь их никто не понимал.

Но кто мог знать,что так случится?
Пройдут столетия и народ
Всё осознает,всё поймёт,
Поймёт к чему поэт стремился...

Мой друг несчастен,он поэт.
Стихами требовал свободы.
Он не мечтал о славе...Нет!
Он лишь открыл глаза народу.