Нарисованную розу
Я целую в лепесток,
И слезой бумажной плачет
Арлекин в псевдоплаток.
Увернувшись от осколков
Девяти черных зеркал,
Он вонзает прямо в сердце
Ритуальный свой кинжал.
Прутья клетки не отпустят
Белых голубей в полет,
Золотая их кормушка
Яд привычки им дает.
И вползает змеей черной
Меж стеблей цветов весны
В ночи призрак заключенный,
Заразивший мои сны.
Истекает из разреза
Липкая густая кровь,
То попал обломок правды
Мне не в глаз - всего лишь в бровь.
В грязной луже размокает
Белоснежное перо,
Слез хрустальных град растает,
Пошатнув веру в добро.
Умоляет на коленях
Меня собственная тень,
Чтоб открыл глаза я свету
И увидел новый день.
Но упорно продолжаю
Наводить на лице лоск,
А в душе все застывает
Лжи скрипучей черный воск.
15.09.07.
Самообман
© Copyright: Эван Морт, 2008
Свидетельство о публикации №108080100082
Свидетельство о публикации №108080100082
Рецензии