Проза жизни

Средь толпы вы одиноки -
Никогда не замечали?
Солнце всходит на востоке,
День как день, опять сначала.

На бумажном полотенце -
Пара чашек. Жгучий кофе.
Но ребром заноза в сердце -
Не проходит, не выходит.

Дальше - все по трафарету:
Летом - жарко, в зимы - пусто,
Недосказаны, неспеты
В душах загнанные чувства.

Каждый миг - секунда в прошлом,
Все мечты прозрачны в цвете,
Только в памяти дотошной
Мир реален и заметен.

Близкий близок, но не рядом,
Друг всего не замечает,
Лишь своим усталым взглядом
Твой рассвет в ночи встречает.

Твой, поскольку солнце утром
Равнодушное и злое,
Чтобы стать под вечер мудрым...
Ты - один, а все - другое.

Люди скрытны, недоступны,
Мир пустой и необъятный,
И душа впадает в ступор,
Беспричиный, непонятный.

Как же быть? Как вновь поверить
В то, что жизнь шагает дальше?
И каким аршином мерять
Килограммы честной фальши?

Может, просто улыбнуться
Всем унылым, хмурым лицам?
Окончательно проснуться?
Может, заново родиться?

Может, просто скинуть бремя
Городских нелепых штампов,
Обезличить место, время,
Обрубить 100 ватт под рампой

И закрыть театр на сутки...
Всем, актерам без костюмов,
В Богом данную минутку
Выйти из душевных трюмов,

Насладиться чтобы светом,
Столь естественным и чистым,
Ощутить себя эстетом,
Перестать быть моралистом...

Только вот в нон-стопе будней
Жизнь романтикой не бредит.
Будет день. И будет утро.
Как обычно. Как намедни.