Полночь. Давно б пора уснуть

Полночь. Давно б пора уснуть.
Темно. На ощупь крадусь к двери.
Закрыто. Ни к чему со сном тянуть.
Ложусь. Не хочется мне верить,

Что жизнь моя не мне принадлежит.
Душой моей давно владеет Кто-то,
Во времени одном со мной бежит.
Теперь за памятью моей его охота.

И этот Кто-то смеет ворошить,
Что в забытьи томилось под секретом.
Мне б эти тайны не мешали жить,
Так от чего ж волнуюсь этим летом?

В момент, когда день утомляет тело,
Садится некто близко к изголовью.
С ним папка с русским словом « ДЕЛО».
Кто написал и краской, или кровью?

Нет никого. Движенье тени, света.
Ну, вот и всё. На время отпустило.
Но я то знаю, Кто-то рядом где-то
Или, возможно, краски я сгустила?

А, может, виновата перед светом?
Мы часто в страхе думаем «За что?»
Ужель за то, что, возомнив поэтом,
Писала, думала я вовсе не о том?

«Но я ж была гражданкою послушной?»
Но Кто-то говорит мне: «Равнодушной»
Рассвет. Мне надоели с Кем-то споры.
Встаю и спешно раздвигаю шторы.

День. Ни что беды не предвещает.
Солнечно. Но диктор вновь вещает,
Что на земле: и смертники, и взрывы,
Насильники, убийцы, вод разливы.

Что топят норы, города, селенья.
«Жизнь на земле не для увеселенья;
Не только секс, любовь, смешенье рас»
«Так для чего же сотворил Бог нас?»

Глаза, прищурив от дневного света,
Жду. Жаль. Вопрос остался без ответа.