Прохладой веет от залива.
Своё достоинство храня,
Неспешно и неторопливо
Считает камешки волна.
Но рассыпаясь вдруг на брызги,
Искрясь вечернею росой,
Накатит вал на берег близкий,
И встанет к городу стеной.
Вдруг зашумят скрипуче ели,
Лип слышен нежный голосок,
И ветер, словно на качелях,
Несёт оторванный листок.
На заливе
© Copyright: Ната Ефимова, 2008
Свидетельство о публикации №108073103258
Свидетельство о публикации №108073103258
Рецензии