Сутки через трое

остатки религиозных чувств спиленных деревьев
торчат из новоявленой подпаленной травы.
пни. красота не спасет, только подменит
внезапно скончавшийся мир.

нож, замыкаю линию ладони
и впрягаюсь вместо локомотива.
в набитый битком (пассажиром наполнен),
состав до окружной мили.

ненависть в себя через мелкую терку,
такие вот мы - и залапали небо.
ломтями, крошками каждого второго
по дороге влюбил каждый первый.

некуда уйти не имея религии.
ну, укорите за отпущенного коня
я вас тотчас за разложение воды
на чем свет примусь обвинять

в свое время не устраивало прямо,
общепринятая тягловая лямка,
решиться в сторону не могла
ныне, куда глаза глядят,
не позволяет мгла.

еще сложнее изза частокола
не обвинять кого-то нового, очередного
за скорый малодушный выбор.
и так трудно
удержаться от выводов...

посреди белья что на веревках сушится
среди карт что насмерть бьют друг друга
журавлем я на балконе буду
буду больно биться об стекло

пока солнце, лучами вовнутрь,
еще светит, сутки через трое.

остаюсь, и пускай его, гамлет,
в шкафу стоит старый графин.
да или нет только ветер в ушах пусть решает
и не жаль, что те соки.. были мои.