Из цикла Всё когда-нибудь кончается

* * *

Лист бледнеет, лист качается.
Упадёт он всё равно.
Всё когда-нибудь кончается -
деньги, молодость, вино.

Всё промчится, все расстанутся.
Если глубже посмотреть,
только песни и останутся,
да не мы их будем петь.





РЕПЕЙНИК

Родился под забором,
вблизи дорог, живуч,
репейник,
как разбойник, -
небритый, взгляд колюч.

Судьба его – проклятье,
зеленая тоска.
Цепляется за платье,
как нищий у ларька.

Сорвут со злом репейник,
в грязь бросят –
вновь взойдет!
Что жизнь его?..
Копейка!
А он…
живет, живет…



ДИОГЕН

На шумных торгах площадей,
на митингах, в пути
ищу людей среди людей
и не могу найти.

В толпе безликой светлым днем
многомучительно молчу,
хожу с зажженным фонарем
и человека я ищу.

Не видно лиц, а рыл полно,
не слышно слов – повсюду рык.
Мне среди бела дня темно,
к насмешкам подлым я привык.

Все дураки теперь умны –
перстом указывают вслед…
Ищу страну среди страны,
которой больше нет





* * *
 
Звезда заходит высоко за зданье, -
вглядишься – закружится голова! -
и поворачивает мирозданье
медлительные жернова.
И перемалывает все:
за словом слово,
за мигом миг, за годом год…
И смертью отметается полова,
и жизнь рекою вечности течет…






МЫСЛЬ
       «Все мысль да мысль»
       Е.Баратынский

Теперь в стихах все мысль да мысль,
глубок ее могучий смысл,
для шумной публики не зрим.
Пускай в разврате тонет Рим,
но час пробьет – из недр она
пробьется силою зерна,
взломает тупости бетон,
раскроет пламенный бутон,
зажжет померкшие сердца!..
Её же власти - нет конца!




* * *

О, кто вы, люди, -
вы забыли.
Зря суетитесь на пирах:
вы - только горстка тленной пыли,
вы – рассыпающийся прах.

Забыли вы
в своей гордыни,
что всем судья – лишь Бог один,
что станут грозные твердыни
ничтожным скопищем руин.

На вас однажды рухнут громы,
и через несколько веков
воскреснут мертвые фантомы
дотла сгоревших городов.



ПОЭЗИЯ


Поэзия – стук сумасшедшего сердца
и гул проводов неясный в крови,
поэзия – исповедь перед смертью,
признание в невыносимой любви.

Поэзия – это ходьба по лезвию,
       по углям пылающим - босиком.
Занятия нет на земле бесполезнее.
Поэзия – в горле ком!..

Поэзия – это прогулки над пропастью:
не окликай - лунатик идет
и тянется к звездам с детской робостью…
Поэзия – это во сне полет!

Поэзия – не игра воображения:
не виртуальный вычурный бред
Поэзия – преображение,
божественной истины призрачный свет.


* * *

Сдать бы этот мир в починку –
все в нем, господи, не так:
небо кажется с овчинку
от больших кровавых драк.

Друг у друга мы воруем
и друг друга предаем.
Жизнь никто не даст вторую.
Что ж мы так себя ведем?

Звон раздался с колоколен,
собирается народ…
Мир давно и страшно болен.
Кто же, кто его спасет?


* * *


О годы, годы!
Все украли, как жулье!
И вот я нищ и ничего не прячу –
то, что я отдал, то теперь мое,
там где смеялся, нынче горько плачу.

Никто теперь не сможет мне вернуть
любовь, словно почтовую открытку.
Не мне луна осветит ночью путь,
не мне откроет девушка калитку.