Можно?

Застыло время. Я опять один…

Вся ночь проходит будто бы секунда.
Вот так и доживаешь до седин
со странной мыслью: умереть — не трудно.

И умирать уже совсем не страшно,
когда грустит по водке твоя чашка…

Когда бездомный, взгляд в тебя вонзает
и клянчит на бухло в родном вокзале,
ты думаешь, что скоро сядешь тоже
сбивать деньжата на «попить» с прохожих.

И что-то в горле комом…
Может гордость?
Да у меня уже давно прошел срок годности!

В любой момент нырнуть в седое небо,
всплыть трупом по утру с новыми силами…
Когда глядишь в окно, там, где-то слева —
оно особенное, бесконечно синее!

Лишь только утром…

А пока горит свеча,
я буду вновь писать, ища ответы.
Тоска и я. Игра окончена. Ничья.
Я утопаю в капюшоне. Сильный ветер
сдувает пепел с сигареты и остатки
ненужных, бесполезных, нудных мыслей
с моей башки. Проигрываю в прятки
дурным идеям, что весь череп мне прогрызли.

Ноль-пять утра. Босые ноги и окурки.
Прохладный ветер треплет сзади занавеску.
А я тону в своём любимом чёрном кресле
с ножом в руке.
Для полноты картины — нет придурков.

Глаза забегали, становится тревожно,
когда в руках мелькает нож.
Ведь сам себя же не пырнешь!
Звучит, как ложь.

А может, можно?

И хер потом ты разберешь,
зачем ты жил…
А ты — живешь.

По лезвию ножа гулять
всё время нужно осторожно.
Но мне не страшно умирать,

скажите, можно?..