Все было, будет, может быть…
Подушки пальцев вяжут нить страдальцам,
Вплетая в путаный узор.
И безбородый дирижер, освоив танцев
Безумный бесшабашный вздор,
Велит исполнить вальс бостон…
Я, сев на трон из белоснежных роз,
Уже всю жопу исколол.
А он, мой шут, кутит в пивных
И разливает на троих отменный «Джеймсон».
И знать не знает, как скучен стол,
Накрытый для породистых гостей.
Бежать от крыс – охотиться на соболей.
Во всю гортань орать: «Успей!»
Гонцу. Но время движется к концу
Быть может, шпага мне к лицу,
Но кто я по сравненью с ней?
Гонец за шкурой соболей.
.................................
Мой славный шут, еще подлей!
Гонец
© Copyright: Ирина Зотова, 2008
Свидетельство о публикации №108072900402
Свидетельство о публикации №108072900402
Рецензии
А кто не шут ,тот всех мертвей.!Отлично Ирина! Поклон мой с бубенцами:)
Анна Счастливая 13.09.2008 19:29 • Заявить о нарушении
Анна Счастливая 13.09.2008 19:29 • Заявить о нарушении