Какое странное мы, право, поколенье,
Молчим о главном и кричим о ерунде.
И пишем страстные, порой, стихотворенья,
Порой, друзей мы познаём только в беде.
Мы чувств своих стыдимся каждый день,
Играем в игры, обижаемся, смеёмся,
Стыдимся откровений и уходим в тень.
Нас ищут, но в тени мы не найдёмся.
Подчас, мы убегаем от своих проблем,
Спасенье ищем там, где быть его не может.
Но мы живём, живём, но не совсем,
И пусть нас часто червь сомнений гложет.
А как хотел бы я, чтоб стали мы свободней,
Чтоб не скрывали от других своих проблем,
Чтобы вели себя смелее и вольготней,
Чтоб не скрывались в страхе от «запретных» тем.
Мы отношенья превратили в странный танец:
Танцуем около двери, а внутрь – никак.
Спина к спине, рука в руке – всё очень странно.
Но свет внутри двери; где мы – снаружи – мрак…
Какое странное мы, право, поколенье...
© Copyright: Рихарт Синявский, 2008
Свидетельство о публикации №108072902273
Свидетельство о публикации №108072902273
Рецензии