Дождь

За окном идёт дождь. Уже третий день. А я уже третий день не могу собраться с духом и позвонить ему. А дождь капает по крыше, заливая стёкла своими слезами.
Я-то думала, что это будет легко. Позвонить, спросить, объяснить... Но на практике это совсем не так просто. А дождь всё льёт и льёт...
Возможно, я сама во всём виновата. Возможно... Проклятый дождь! Настраивает на пессимистичный лад... Ну соберись с мыслями! Подойди к телефону... Так... Ещё чуть-чуть... Первый шаг сделан...
Руки дрожат. Пытаюсь набрать номер на нашем допотопном телефоне. Пальцы срываются, приходится набирать заново. В ухо как звон колоколов врываются длинные гудки. От нечего делать считаю. Пять... Десять... Пятнадцать... На двадцать первом гудке я кладу трубку. Ну вот. Слишком долго у меня была белая полоса. Слишком долго я была счастлива. Слишком долго.
Руки ищут, что бы такое сделать. Но всё что можно уже сделано... Я достаю футляр. Расстёгиваю молнию. Нежно провожу по гладкой полировке. Флейта всегда меня успокаивала... Мама рассказывала, что когда я лежала в кроватке и плакала от страха в грозу, моя сестра брала флейту и играла... Долго, тихо, нежно... И я засыпала... Люблю флейту сестры, хотя и играю на ней редко, слишком трепетно я к ней отношусь. Я начинаю перебирать ноты как шарики, и получается что-то странное, необычное... Мелодия не гаснет, как это обычно получается, и я играю, играю, закрыв глаза, под аккомпанемент дождя... Звуки, мысли, которые так долго плавали где-то в глубине души, наконец-то превратились в нечто материальное... Я заканчиваю мелодию протяжным тонким звоном... И застываю... Не знаю, сколько я так простояла, неподвижно, слушая плач дождя за окном...
Звонок. От неожиданности я выпускаю флейту из рук. Уныло вздыхаю, поднимаю с ковра, кладу в футляр. Иду к телефону.
Тихий голос на том конце провода.
- Привет.
- Привет.
- Что делаешь?
Как банально.
- Ничего.
Ещё банальней.
- Ничего это флейта?
- Ничего это ничего.
- Ты злишься?
Ещё бы мне не злится.
- Нет.
- Не ври. Ты никогда не умела врать.
Скажите, пожалуйста, какой знаток женских душ...
- Может быть. Что ты хотел?
- Поговорить.
Ещё одно клише. Как я их не люблю...
- Я хотел поговорить. Сначала. Но потом пошёл дождь... Ты помнишь наш первый дождь?
Как сейчас его помню... Мы гуляли по парку, а потом этот ливень... Мы спрятались под развесистым деревом, сидели и смеялись, стараясь теснее прижаться друг к другу...
У меня защемило сердце... Минут пять я стояла и молчала, и только потом поняла, что плачу.
Он тоже молчал. Как будто понимал, что я чувствую...
- Давай прогуляемся?
- Давай... Приходи в парк.
Не знаю, почему я предложила парк. Но он согласился, и через полчаса мы встретились. Как раз возле того дерева. Когда я подошла, он сидел на скамейке и рассматривал её сиденье.
- В тот день я пришёл сюда вечером и вырезал здесь наши имена...
Я села рядом с ним.
- Кто она?
Антон повернулся и посмотрел мне в глаза.
- Тебе так важно это знать?
- Да.
Я точно мазохистка. Нельзя так насиловать своё самолюбие. Но девушке всегда необходимо знать, кто, где, когда… Как будто это что-то изменит...
- Как будто это что-то изменит...
Он читает мои мысли.
- Она кузина Макса.
Вот уж чего не ожидала, так не ожидала.
- Так это та девчонка, о которой он рассказывал?
Помедлив, Антон кивнул.
- Можешь мне не поверить, но Макс не смог в тот день её встретить и попросил меня это сделать...
Я сидела и почти не слушала что он говорит. М-да. Я действительно виновата во всём сама. Алиса, девушка про которую рассказывал Антон, действительно всегда была той ещё... Не важно.
- В общем, можешь спросить у Макса, она на меня правда почти покушалась.
Мы посмотрели друг на друга и рассмеялись. Антон привлёк меня к себе, погладил по волосам. Я уткнулась лицом в его свитер, вдохнула такой родной запах...
Он протянул мне синюю коробочку.
- Ты выйдешь за меня?..