Когда б вы знали...

****остраданья со слезами и соплями,
Проблемы мелкие и не понятны мне.
Пришел - ушел, послал к ****е маме,
А ты стихами корчишься извне.

''Любовь'', конечно, рифмовать не сложно,
''Кровь'', не ''морковь'' же волновать в стихе?
Потом поплачешь и продолжить можно
Писать о принце на лихой блохе.

Метр и размер попутно поменяешь,
Припомнишь, как подонок в зубы дал,
Посмотришь в зеркало, виниры посчитаешь,
Скололись и теперь не идеал.

Затем ещё немного страсти в строках,
Мол, у тебя на сердце только лед,
Я утону в твоих глазах глубоких.
Скажи, зачем тебе тот идиот?

Косноязычен, вечно перегаром
Несет за метр, как тут не утонуть
В глазах опухших и извечно пьяных?
Ты постарайся, чтоб не блевануть.

Но это проза, мы стихи матраем:
"Хочу тебя ласкать и целовать,
Ах, как тебя, любимый, не хватает!"
Да долбоёбу на тебя насрать.

Он горд, самодоволен и циничен
И кур таких пикапнет налегке.
А ты слезами умываешь личико
И силишь муки творчества в тоске.

Набор метафор тянет до абсурда,
Зато загадка появилась вмиг...
"Когда б вы знали, из какого сора -
Сказала Анна - Вырастает стих"

Сор тот, возможно, сам листок опавший,
Сердитый окрик, плесень на стене.
Но из помойки, щедро тебе давшей
Пророс уродец маленький в говне.


P.S. Не пишите плохие стихи о любви,
       лучше вообще о любви не пишите.